La mort des pauvres


      C'est la Mort qui console, hélas ! et qui fait vivre  
      C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir
      Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre 
      Et nous donne le coeur de marcher jusqu'au soir

      A travers la tempête, et la neige, et le givre 
      C'est la clarté vibrante à notre horizon noir 
      C'est l'auberge fameuse inscrite sur le livre,
      Où l'on pourra manger, et dormir, et s'asseoir

      C'est un Ange qui tient dans ses doigts magnétiques
      Le sommeil et le don des rêves extatiques,
      Et qui refait le lit des gens pauvres et nus

      C'est la gloire des Dieux, c'est le grenier mystique 
      C'est la bourse du pauvre et sa patrie antique 
      C'est le portique ouvert sur les Cieux inconnus

 

Charles BAUDELAIRE

 

  

                                                                                                                               

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