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L'enfance


L'enfant chantait; la mère au lit, exténuée,
Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant
La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée
Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant

 

L'enfant avait cinq ans, et près de la fenêtre
Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit
Et la mère, à côté de ce pauvre doux être
Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit

 

La mère alla dormir sous les dalles du cloître
Et le petit enfant se remit à chanter...
La douleur est un fruit ; Dieu ne le fait pas croître
Sur la branche trop faible encor pour le porter

 

 

Victor Hugo

 

 

 

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